Не в силах тощий торс поднять,
Не может Вейдера обнять,
Неся сезонную мигрень,
Сидит Палпатин - старый пень.

Из пальцев воздух освещая,
Из злобных глаз гнев израгая,
Империей он управляет:
Его страданья забавляют.

Иссохший мозг от злобы воет,
Галактику Палпатин взроет.
Ему себя бы ублажить -
Не хочет в симбиозе жить.

Своей надменной диктатурой
Спускает с каждого он шкуру,
А сам, как глист, сидит на троне,
Гниет в пропахшей потом вони.

Он в балахоне ходит старом,
Возможно полностью дырявом.
И нет души у Палпатина...
Когда же сдохнешь ты, скотина?!